...and the moon's riding high...

Já está tudo enjoado de ouvir falar da morte de um jogador do Benfica, mas é este enjoo que me faz pensar que somos todos uns grandes hipócritas. Não me cabe na cabeça o conceito de luto, nunca coube. Acho estúpido que, morrendo uma pessoa, somos todos amigos e nada mais importa senão a morte. As coisas do dia a dia passam para segundo plano, porque... para eles, a vida não é nada. Só mesmo não sendo nada se justifica que haja tanta merda neste mundo e podemos ser todos uns filhos da mãe da pior espécie, porque... depois chora-se baba e ranho e repensa-se tudo outra vez. Os africanos é que têm razão quando celebram a vida na hora da morte. Este jogador que morreu sofreu algumas sacanices, foi injustiçado quando esteve no Porto (mas disso ninguém fala, foi parte da vida dele mas ninguém fala... só falam do sorriso que ele esboçou antes de morrer, que não foi nada de inocente, mas de escárnio para o árbitro... ), tem neste momento uma dívida que o Benfica terá que pagar a esse mesmo Porto por "custos de formação". Mas isto já não interessa nada, o que importa agora é mesmo chorar baba e ranho que nada interessa. Mal anda a vida quando apenas a morte importa. À parte esta hipocrisia, foi chato o rapaz morrer, aguarda-se agora que o Benfica faça cumprir o contrato, que dê o dinheiro de um inevitável jogo de homenagem à família, ao invés do que o Sporting fez quando o Cherbackov ficou paraplégico.